Глядеть было не на что: труп как труп. Одежда могла быть сшита где и когда угодно, кожа под лучом фонарика казалась изжелта-бледной. Одни из полицейских шевельнул тело принесенной сверху палкой.

─ Хотите, чтобы мы перевернули его лицом вверх? ─ предложил Норман.

─ Не надо, ─ содрогнулся Малдер. ─ Вряд ли я что-нибудь новое увижу. И вообще, мне уже пора. Я должен лететь в Вашингтон.

Последнюю фразу Малдер произнес, уже поворачиваясь в сторону столба света, падавшего из открытого люка. Вопрос Нормана лишь слегка замедлил возвращение к чистому воздуху и солнцу.

─ А что нам делать с телом? ─ в голосе детектива слышалась легкая паника; видимо, ему показалось, что агент ФБР сейчас заявит, что его вызвали исключительно по ошибке.

─ С телом?

Малдер усмехнулся с не меньшим ехидством, чем Норман четверть часа назад.

─ Упакуйте его в мешок и пошлите в ФБР, на имя помощника директора Скиннера, ─ не останавливаясь ни на секунду, произнес Малдер.

«А я, ─ думал он, вылезая из люка на солнечный свет, ─ найду, что сказать господину помощнику директора при личной встрече.»

Штаб-квартира ФБР

Вашингтон, округ Колумбия

В Вашингтон Малдер прибыл не в лучшем расположении духа. Он не без оснований считал, что Скиннер подбросил ему очередную «пустышку», внешне простое дело, раскрыть которое будет неимоверно сложно из-за практически полного отсутствия улик и которое будет висеть на нем, Малдере, если не до скончания века, то, во всяком случае, очень долго. Призрак был уверен, что имеющийся труп ─ всего лишь очередная жертва мафиозных разборок, в лучшем случае ─ неосторожный пьянчуга, ухитрившийся свалиться в какой-нибудь канализационный люк.

Эти мысли не оставляли его, когда он зашел в приемную помощника директора ФБР. Секретарши на месте не оказалось, и Малдер нервно расхаживал из угла в угол, все более распаляя себя.